El silencio de los árboles
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El furor de la masa
EL FUROR DE LA MASA
El furor de la masa
la histeria colectiva
deleita mis oídos.
Se suceden vítores y aplausos.
Se canta con ardor la marsellesa.
Ya vienen los piquetes.
Aquellos que escribieron con su sangre
la historia del obrero.
A su paso.
Deformes de uniforme con esvástica
enarbolan sus símbolos hirientes
con una sonrisa punzante.
Cualquier excusa es válida.
Mala hostia y dentelladas,
Ni los adolescentes están a salvo.
Los más jóvenes
con cicatrices en la espalda responden.
Acero a rojo vivo.
Cristales que se trizan,
neumáticos en llamas.
La música enmudece con los golpes.
Otra vez las bocinas, los motores, las grúas, los semáforos.
Otra vez sin acordes de esperanza.
Copyright © 2012. José García García
Todos los derechos reservados. All rights reserved
Ejecutivos
Ejecutivos
Ejecutivos de Google, Nike o Firefox,
impúberes profesionales,
hermeneutas de la red se lanzan al vacío
arcoíris de nylon
en paracaídas.
Ejecutivos de Apple, Microsoft o Adidas
vestidos de neopreno
descienden en balsas los rápidos
de espuma celular.
Hombres con cuerpo de centauro,
mujeres con cuerpo de pez,
teñido termoplástico de negro
ut pictura poesis:
The Game is Over.
Copyright © 2012. José Luis Bellón Aguilera
Todos los derechos reservados. All rights reserved
Activismo
Activismo
Por la noches,
cuando llego
hecho polvo
del gimnasio,
me gusta
cagarme en la hostia,
por internet.
Mens sana
In corpore sano
Facebook nuestro
que estás en los dedos
¡Tuit
Tuit, Tuit
The number of the beast!
Me gusta
arreglar el mundo,
desde casa,
en mi sofá.
En el nombre de Marx
y de El País
y de Iñaki Gabilondo,
Amén
PD:
Que nos vamos a Egipto
a desconectar un poco.
Ya habíamos estado antes
y como nos gustó mucho
pues vamos a repetir.
No hay internet en el barco
¡A ver qué hacéis sin mí!
Fotos a la vuelta,
Besos
Copyright © 2012. Angustias Manzanera (A.M.A)
Todos los derechos reservados. All rights reserved
Ratas en la casa
Ratas en la casa
El día de la entrega de llaves,
después de la firma de escrituras,
creí oírlas hurgando,
afuera,
junto a los cubos de basura.
Probando a aparcar el coche nuevo,
unas semanas más tarde,
las sentí escarbar
en las tuberías que pasaban
por la plaza de garaje.
Cuando estaba haciendo la mudanza
las vi dentro,
en la nevera y el lavavajillas
en el horno y la lavadora.
Los estaban royendo.
Pero lo peor fue al recibir la primera carta
del banco
-que me pasaba por los créditos e hipotecas
del piso, la plaza y los electrodomésticos
el primer cargo-
y al intentar sacarla del buzón
toqué
una con la mano.
Sólo entonces fui consciente de la gravedad del problema.
La casa y las llaves,
el coche nuevo,
la plaza de garaje,
la nevera,
el lavavajillas,
el horno y la lavadora,
también las tuberías
y hasta el buzón
y los cubos de basura
no eran mis propiedades como pensaba.
Eran suyas.
Y yo
me encontraba
hurgando, escarbando y royendo
entre sus pertenencias
como una rata.
Iván Rafael
http://vozdetiza.wordpress.com/
Lunes, mediados de mes
LUNES, MEDIADOS DE MES
Lunes, mediados de mes
y mirando en el cajero las últimas operaciones,
o sea, a ver cuánto queda
y sobre todo si llega para hacer una compra más en el hiper
que salve la despensa del tsunami de los recibos.
¡150 euros!
Y al mes le faltan todavía otros 15 días
antes de cobrar.
Necesito patatas, cebollas,
arroz, lentejas, algún bote de alubias y sopas de sobre.
Esto, Señor presidente, se llama
llenar la despensa de dignidad:
operación estómago agradecido.
Y usted, ahí, pensando
en que con esos 40.000 millones de euros virtuales
que le darán de “limosna” en Europa,
va a tapar el agujerillo negro de la banca española.
¿Cuántos de esos millones
van a servir para ayudas a la dependencia?
¿Cuánta de esa calderilla se le va a escapar
para crear puestos de trabajos para jóvenes?
Mi perro, como todos los perros del mundo,
se muere a diario por las migajas de la mesa.
Es un perro obrero,
una Golden proletaria que se curra su plato de pienso
lametón a lametón,
una perra que sabe que, de esos 40.000 millones
que están encima de la mesa,
no le va a tocar para llenar su tripa
más que lo que le dé mi buena voluntad.
Pero yo ya no creo en su buena voluntad.
En esta tierra ya no caben más pulgarcitos
llenándose los bolsillos de migas
para pasar el bosque nuestro de cada día.
Hay mucho chacal comiendo chuletones
con las ganancias que nunca declararán a Hacienda…
Y ¿Sabe usted? Mi perro tiene hambre
y cuando tiene hambre no distingue mi mano
de un cacho de pan…
Copyright © 2012. Iosu Moracho Cortés
Todos los derechos reservados. All rights reserved.
Pateras
PATERAS
Ahora que el viaje ha resultado ser
una estafa
que se paga con los ahorros de toda una vida,
ahora que ha caído la noche en medio del océano
sin que dejaran
una sola manta en el bote,
ahora que deshidratados y con principio de inanición,
ahora
que las alarmas y los focos de los guardacostas
han salido a nuestra captura
-o nuestro rescate-
para nuestra deportación o desahucio,
expolio
o expatriación,
y después de que hayan aparecido los primeros cadáveres
flotando
en la orilla de un alféizar
de la ventana de un quinto piso,
reitero:
por muy distinto que sea el color
de nuestra patera,
todos somos hermanos
hijos
de un mismo
capitalismo.
Iván Rafael
http://vozdetiza.wordpress.com/
TV
TV
Es domingo y la lluvia
golpea la ciudad.
Detrás de la ventana pasan coches,
cruzan las avenidas,
y gente apresurada con paraguas abiertos
transita las aceras
en todas direcciones.
Con el mando a distancia
recorro los canales de la televisión
igual que un peregrino
que no sabe muy bien a dónde va.
Dejo atrás los concursos
en los que los participantes se echan
pasteles a la cara
o hacen las más burdas tonterías
ante la risa falsa de los espectadores,
cruzo los magazines donde los invitados
discuten entre gritos,
apenas me detengo en un programa
rosa del corazón,
que habla de los supuestos amoríos
entre una modelo jubilada
y el cuñado del primo de un torero,
contemplo unos minutos las películas
de indios y vaqueros, de Chuck Norris,
de Conchita Velasco,
de Arnold Schwarzenegger,
las series tontas norteamericanas.
En algunas cadenas encadenan
dibujos animados.
Me aburro unos momentos
con las ofertas de la teletienda,
con el canal cocina, las carreras de motos,
el resumen de los goles de la Champions
o el Tarot de Rappel.
En el telediario
apenas se comentan
– a veces ni siquiera se comentan-
los casos de desahucios, la escalada del paro,
la represión brutal de nuestra policía
en una manifestación,
el aumento de tasas escolares,
la reducción de becas,
la subida de impuestos,
el recorte de miles de puestos de trabajo,
los despidos masivos en las fábricas,
la triste realidad de diez millones
de españoles que están
al borde del abismo,
la desaparición inexorable de la clase media,
el tráfico de armas y de blancas,
la pobreza de África y de Oriente,
las guerras controladas
por los países ricos,
la corrupción política, moral y judicial,
las indemnizaciones millonarias,
la fuga de divisas,
el fraude y la evasión de capitales,
los sucios paraísos financieros,
las mafias que controlan
la oscura economía del mercado
y el destino del mundo.
Apenas media hora de noticias
supervisadas por el comité
de control y censura
de la televisión.
Esto puede decirse. De este tema ni mú.
Y otra vez los concursos
y los goles de Messi y de Ronaldo,
y los programas de la prensa rosa
y de los magazines y de la teletienda,
y otra vez las películas
de violencia y de acción,
o de Martínez Soria.
Pan y circo, lo dijo
un poeta de Roma
hace ya dos mil años.
Me levanto, oprimido
por una sensación de hastío insoportable.
Me asomo a la ventana.
Veo pasar los coches,
cruzar las avenidas.
La gente viene y va
con paraguas abiertos,
en todas direcciones.
Es domingo y la lluvia
golpea la ciudad
con su furioso látigo de lágrimas.
Una espesa tristeza
devora sin piedad mi corazón.
Copyright © 2012. JR Barat
Todos los derechos reservados. All rights reserved
Nueva vida
NUEVA VIDA
Cuando la muerte se adueña
de los cuerpos enfermos
el futuro florece
en los gusanos que los devoran.
Celebremos la vida
de las alegres voladoras
que rompen crisálidas
entre la putrefacta materia.
Algunas serán
dueñas de unos mundos
de sin par abundancia
y plenitud ociosa.
Otras soñarán
que un día serán aves
que conquisten cielos
y sobrevuelen, majestuosamente, los mares.
Copyright © 2012. Lucía Fuentes (A.M.A.)
Todos los derechos reservados. All rights reserved
La democracia ha muerto
LA DEMOCRACIA HA MUERTO
La democracia ha muerto.
Recemos por su alma.
Los rectores de las instituciones
que ejercen el poder real y verdadero
a nivel planetario
actúan como déspotas.
Los estados se deben
a los acuerdos internacionales,
a pactos económicos
y transacciones globalizadoras.
¿Quién consulta a los pobres ciudadanos?
¿Quién informa a los pobres ciudadanos?
La democracia ha muerto.
Recemos por su alma.
Transferir el poder de los estados
a muchas de las organizaciones
no elegidas por nadie
desemboca en la globalización:
Acuerdo General sobre Aranceles
de Aduanas y Comercio.
Acuerdo Multilateral sobre Inversión.
Acuerdo Norteamericano sobre Libre Comercio.
Acuerdo más Acuerdo más Acuerdo
al margen de comicios,
de manera taimada,
para evitar una revolución
del pueblo sometido y humillado.
Sólo queda fachada, ilusión, espejismo,
en esta democracia desnatada.
El poder no lo tienen las urnas hace tiempo.
Los ciudadanos votan, votas, voto,
votamos como monos,
pero el voto carece de real contenido
porque nuestros políticos
ya no tienen poder. Ya da igual lo que digan.
Ya da igual que prometan o que ladren.
Ya da igual la derecha o la izquierda o el centro
en todos los países de occidente.
Perdón, quise decir, en todos los países
ricos, desarrollados.
Todos somos esclavos
de nuestro propio miedo.
Todos somos rehenes
de nuestra milenaria estupidez.
Copyright © 2012. JR Barat
Todos los derechos reservados. All rights reserved
Hoy es el día (Poesía asincopada y haikus)
HOY ES EL DÍA
Del libro Poesia asincopada & haikus
Llegará el día
en el que tan solo importará
la economía de los beneficios
por encima de la humanidad
y la madre tierra
pero hoy no es ese día
llegará el día
en el que el libre comercio manipulado
imponga la única ley
de la desigualdad
y la apisonadora capitalista
engrase el fundamentalismo
de la riqueza y la opulencia
dominada
desde despachos minimalistas
vacíos de sentimientos
aislados de realidad
con el machismo
recalcitrante y fálico
de torres babilónicas
paranoicos templos de la opulencia
más allá del cielo
y las montañas
alejados
de la mar y la cordura
de la piel y el alma
pero hoy no es ese día
llegará el día
en el que el silencio
del olvido
inundará los campos
y las ciudades saturadas
expropiarán la noche
viviendo en la urgencia
sumidas en la locura
de la prisa
el centro comercial
y el eterno día
abierto 24 horas
pero hoy no es ese día
llegará el día
en el que las alambradas
los muros de la vergüenza
los bloqueos a la vida
y la utopía
sitiarán la voluntad y la libertad
de los corazones y los puños
reclamando la justicia social
y el legítimo derecho
a la diferencia
pero hoy no es ese día
llegará el día
en el que los grilletes
amordacen las palabras
y el agua se diluya
por los barrotes de la esclavitud
con la ferocidad del hambre
la represión
y el tiempo implacable
pero hoy no es ese día
llegará el día
en el que amputadas las raíces
todos los seres humanos
mujeres y hombres
seamos simétricos, análogos
clones en cuerpos y formas
dóciles desideologizados
lobotomizados
en la multitud individualizada
de la conjura pusilánime
uniforme y monótona
de sombras suicidadas en la nada
pero hoy no es ese día
llegará el día
en el que ascendamos
la pirámide de la ingratitud
pisando las entrañas fraternas
con la precariedad
de la posición irreal
y falsos silogismos
salvándonos
en la injusticia sistematizada
amparada en la necedad
y la esquizofrenia colectiva
de la distopía social
vomitada
desde los sagrados púlpitos
de estómagos agradecidos
alimentando la pleitesía
del egoísmo y las vanidades
ciegos, sordos y mudos
pero hoy no es ese día.
Hoy es tiempo
de revoluciones inconclusas
derribando las estacas podridas
pájaros que vuelan
con el polvo de estrellas
cantando al viento
lo que somos y seremos
para renacer en otros presagios
hoy es tiempo
de fuegos comunitarios
con la insurrección
y la insurgencia
de la duda
con la huida de la impunidad
desandando el camino
inventando el decrecimiento
de otro mundo posible
donde caben muchos mundos
hoy es tiempo
de creer en lo humano
de divisar el horizonte
nuevas primaveras
la dignidad y la rabia
de la mirada sincera
de las reglas no escritas
de las viejas barricadas
y las luchas
hoy es tiempo
de sumar alianzas
multiplicando esfuerzos
y corazones
olvidando los nombres
reiniciar la historia inacabada
reciclando la memoria
en razones
arando el porvenir
con viejos sueños
construyendo el futuro
a cada paso
sin permiso
hasta la victoria siempre
hoy es ese día.
Copyright © 2012. Íbon Zubiela
Del libro Poesia asincopada & haikus
Todos los derechos reservados. All rights reserved
Manifiesto urgente
MANIFIESTO URGENTE
En esta beatitud de las palabras
no queda más que un hombre,
tal vez insuficiente,
un hombre imaginario que quiso defender lo indefendible.
Un cielo de horas místicas
y un porvenir sin tregua:
el de la intolerancia por decreto.
Detrás de las paredes que nos roban,
quedarán encendidos los retratos
de los que defendieron con su vida
nuestro derecho a ser
humanos en un mundo de escombro y cataclismo.
Copyright © 2012. Katy Parra Carrillo
Todos los derechos reservados. All rights reserved
Cercanías
CERCANÍAS
Se detiene el cercanías entre dos localidades, la huelga ha comenzado, alegría…
Bajan cien personas, antes sin rumbo cierto y ahora también sin transporte, hastío…
No existe un puñetero bar abierto en diez kilómetros a la redonda, soledad…
Todos protestan, nadie quiere hoy ganar un euro a costa de nadie, solidaridad…
Pasan las horas, ya es tarde y siguen sin moverse los trenes, cansancio…
La noche lo oscurece todo entre ruidos de sirenas y golpes de las cargas policiales a lo lejos, prepotencia…
Otro día igual que el anterior, sin futuro, sin respuestas, sin verdaderas acciones sociales, sin trabajo, realidad…
Copyright © 2012 Atom Asecas
Todos los derechos reservados. All rights reserved
Autopista hacia el cielo
Autopista hacia el cielo
Contemplo tirada
en un charco de sangre
al borde de la cuneta
millones de vehículos
que a prisa circulan
en esta enorme autopista
de progreso industrial.
De la gasolinera de al lado
vienen voces fuertes
de clientes que regatean
para sacarle al vendedor
el precio más ajustado
por el cada vez más escaso
y precioso combustible.
Lo único que me han dicho
los porteros celestiales
que han salido a recibirme
es que no me sienta dolida
por haber terminado mi viaje
porque esta carretera masiva
se corta más adelante.
No me han aclarado si hay
desvío señalizado,
y si lo hay,
cómo es de largo.
¿Podrá la gente seguir en coche
o tendrá que ir andando?
¿Pondrá el gobierno autocares?
Supongo que si hubiera
al salir de una curva
un abrupto cortado,
un fatal abismo,
no me habrían acogido,
con esa blanca sonrisa
de luz divina inocente.
(Para inocencia, la mía)
Copyright © 2012. Lucía Fuentes (A.M.A.)
Todos los derechos reservados. All rights reserved
Club Bilderberg
CLUB BILDERBERG
El llamado club Bilderberg
es un grupo de gente que tiene, por supuesto,
reservado el derecho de admisión.
Se reúne tan sólo una vez cada año
en complejos de lujo de Europa y Norteamérica
a los que ni siquiera la prensa tiene acceso.
Sus miembros son los ciento treinta hombres
más ricos e influyentes del planeta.
Banqueros y políticos, gentes de la realeza
y financieros internacionales,
presidentes y vicepresidentes,
los dueños de los medios de comunicación
de mayor trascendencia,
los amos de las grandes petrolíferas.
Sólo una vez al año,
en sesiones que duran varios días.
Aquí no falta nada:
las ostras, el caviar, el cava, el bogavante.
Todo está minuciosa-
mente planificado.
Los miembros de este club son gentes destacadas
de los países ricos de Occidente.
La reina Beatriz y el príncipe de Holanda.
Don Carlos de Inglaterra.
Don Juan Carlos primero, rey de España,
y su amada consorte también, doña Sofía.
Secretarios, agentes, responsables
de Estado y del Tesoro
y de la Economía y de la Hacienda
y la Defensa y la Seguridad.
Gobernadores, senadores, empresarios
de Inglaterra, Alemania, los Estados Unidos,
Francia, Italia, Suecia,
Bélgica o Canadá,
por poner solamente unos cuantos ejemplos.
Lo que aquí se debate
es el orden mundial,
la paz y la justicia,
el salario de los trabajadores,
el derecho al progreso
y el reparto de toda la riqueza.
Lo que aquí se debate
son las guerras, el tráfico de armas,
el abuso de poder, las influencias,
las leyes que protegen
las macroeconomías, las multinacionales,
las especulaciones
sobre el dolor y el sufrimiento,
el genocidio de los inocentes,
el derecho a morir pataleando,
el reparto de toda la miseria,
el oscuro destino de millones de lágrimas.
Ciento treinta personas,
conforman el club Bilderberg.
deciden por el bien
de siete mil millones de habitantes.
Bendito sea el club.
Y sean alabadas sus santas decisiones.
Guarde Dios a sus miembros honorables.
Copyright © 2012. JR Barat
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Un viejo sueño pisoteado
UN VIEJO SUEÑO PISOTEADO
Es difícil abrir el día a la esperanza,
sumergirte en las aguas sucias
de una ciudad que te mira a los ojos.
Tiembla la cuchilla en mi mano,
mientras se abre paso entre la espuma.
-«Éste no soy yo»- reza el cartel
que cuelga de mi corazón.
Yo vine aquí a amar las flores
de los días,
nunca vuestras sucias mentiras,
nunca vuestra podrida civilización.
Copyright © 2012. Antonio Soto
Todos los derechos reservados. All rights reserved
Ysidificaciones
Ysidificaciones
¿Y si nos vamos de los puestos de trabajo?
¿Y si abrimos esa puerta con cerrojo de jornada?
¿Y si miramos como un hombre a nuestro jefe
—no como a un dueño o a un tirano—
y le decimos que…le decimos que nos vamos?
¿Y si salimos a la calle y la pisamos
como se pisan las uvas de vendimia?
¿Y si nos dejamos abierta la camisa
y dejamos que se hinche con la brisa
y a medio trapo por las calles navegamos?
¿Y si…soñamos?
¿Y si nos perdemos por calles y por barrios
sin nombre, o cuyo nombre ignoramos?
¿Y si aspiramos el aroma en las callejas
proveniente de extractores de cocinas
y con ello nuestra alma alimentamos?
¿Y si nos sentamos
en un banco de la plaza que niños y palomas se disputan?
¿Y si respiramos?
¿Y si las piernas estiramos y hacia atrás la cabeza inclinamos,
Y el cielo —enmarcado por las copas de los pinos—
Absortos contemplamos?
¿Y si le decimos a la vida: “no es la vida que esperamos”?
¿Y si la cambiamos?
Copyright © 2012. Luis J. López Conesa
Todos los derechos reservados. All rights reserved
Ciudad
CIUDAD
Transforming with Poetry 