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Archivo del Autor: tony
Nueva vida
NUEVA VIDA
Cuando la muerte se adueña
de los cuerpos enfermos
el futuro florece
en los gusanos que los devoran.
Celebremos la vida
de las alegres voladoras
que rompen crisálidas
entre la putrefacta materia.
Algunas serán
dueñas de unos mundos
de sin par abundancia
y plenitud ociosa.
Otras soñarán
que un día serán aves
que conquisten cielos
y sobrevuelen, majestuosamente, los mares.
Copyright © 2012. Lucía Fuentes (A.M.A.)
Todos los derechos reservados. All rights reserved
La democracia ha muerto
LA DEMOCRACIA HA MUERTO
La democracia ha muerto.
Recemos por su alma.
Los rectores de las instituciones
que ejercen el poder real y verdadero
a nivel planetario
actúan como déspotas.
Los estados se deben
a los acuerdos internacionales,
a pactos económicos
y transacciones globalizadoras.
¿Quién consulta a los pobres ciudadanos?
¿Quién informa a los pobres ciudadanos?
La democracia ha muerto.
Recemos por su alma.
Transferir el poder de los estados
a muchas de las organizaciones
no elegidas por nadie
desemboca en la globalización:
Acuerdo General sobre Aranceles
de Aduanas y Comercio.
Acuerdo Multilateral sobre Inversión.
Acuerdo Norteamericano sobre Libre Comercio.
Acuerdo más Acuerdo más Acuerdo
al margen de comicios,
de manera taimada,
para evitar una revolución
del pueblo sometido y humillado.
Sólo queda fachada, ilusión, espejismo,
en esta democracia desnatada.
El poder no lo tienen las urnas hace tiempo.
Los ciudadanos votan, votas, voto,
votamos como monos,
pero el voto carece de real contenido
porque nuestros políticos
ya no tienen poder. Ya da igual lo que digan.
Ya da igual que prometan o que ladren.
Ya da igual la derecha o la izquierda o el centro
en todos los países de occidente.
Perdón, quise decir, en todos los países
ricos, desarrollados.
Todos somos esclavos
de nuestro propio miedo.
Todos somos rehenes
de nuestra milenaria estupidez.
Copyright © 2012. JR Barat
Todos los derechos reservados. All rights reserved
Hoy es el día (Poesía asincopada y haikus)
HOY ES EL DÍA
Del libro Poesia asincopada & haikus
Llegará el día
en el que tan solo importará
la economía de los beneficios
por encima de la humanidad
y la madre tierra
pero hoy no es ese día
llegará el día
en el que el libre comercio manipulado
imponga la única ley
de la desigualdad
y la apisonadora capitalista
engrase el fundamentalismo
de la riqueza y la opulencia
dominada
desde despachos minimalistas
vacíos de sentimientos
aislados de realidad
con el machismo
recalcitrante y fálico
de torres babilónicas
paranoicos templos de la opulencia
más allá del cielo
y las montañas
alejados
de la mar y la cordura
de la piel y el alma
pero hoy no es ese día
llegará el día
en el que el silencio
del olvido
inundará los campos
y las ciudades saturadas
expropiarán la noche
viviendo en la urgencia
sumidas en la locura
de la prisa
el centro comercial
y el eterno día
abierto 24 horas
pero hoy no es ese día
llegará el día
en el que las alambradas
los muros de la vergüenza
los bloqueos a la vida
y la utopía
sitiarán la voluntad y la libertad
de los corazones y los puños
reclamando la justicia social
y el legítimo derecho
a la diferencia
pero hoy no es ese día
llegará el día
en el que los grilletes
amordacen las palabras
y el agua se diluya
por los barrotes de la esclavitud
con la ferocidad del hambre
la represión
y el tiempo implacable
pero hoy no es ese día
llegará el día
en el que amputadas las raíces
todos los seres humanos
mujeres y hombres
seamos simétricos, análogos
clones en cuerpos y formas
dóciles desideologizados
lobotomizados
en la multitud individualizada
de la conjura pusilánime
uniforme y monótona
de sombras suicidadas en la nada
pero hoy no es ese día
llegará el día
en el que ascendamos
la pirámide de la ingratitud
pisando las entrañas fraternas
con la precariedad
de la posición irreal
y falsos silogismos
salvándonos
en la injusticia sistematizada
amparada en la necedad
y la esquizofrenia colectiva
de la distopía social
vomitada
desde los sagrados púlpitos
de estómagos agradecidos
alimentando la pleitesía
del egoísmo y las vanidades
ciegos, sordos y mudos
pero hoy no es ese día.
Hoy es tiempo
de revoluciones inconclusas
derribando las estacas podridas
pájaros que vuelan
con el polvo de estrellas
cantando al viento
lo que somos y seremos
para renacer en otros presagios
hoy es tiempo
de fuegos comunitarios
con la insurrección
y la insurgencia
de la duda
con la huida de la impunidad
desandando el camino
inventando el decrecimiento
de otro mundo posible
donde caben muchos mundos
hoy es tiempo
de creer en lo humano
de divisar el horizonte
nuevas primaveras
la dignidad y la rabia
de la mirada sincera
de las reglas no escritas
de las viejas barricadas
y las luchas
hoy es tiempo
de sumar alianzas
multiplicando esfuerzos
y corazones
olvidando los nombres
reiniciar la historia inacabada
reciclando la memoria
en razones
arando el porvenir
con viejos sueños
construyendo el futuro
a cada paso
sin permiso
hasta la victoria siempre
hoy es ese día.
Copyright © 2012. Íbon Zubiela
Del libro Poesia asincopada & haikus
Todos los derechos reservados. All rights reserved
Manifiesto urgente
MANIFIESTO URGENTE
En esta beatitud de las palabras
no queda más que un hombre,
tal vez insuficiente,
un hombre imaginario que quiso defender lo indefendible.
Un cielo de horas místicas
y un porvenir sin tregua:
el de la intolerancia por decreto.
Detrás de las paredes que nos roban,
quedarán encendidos los retratos
de los que defendieron con su vida
nuestro derecho a ser
humanos en un mundo de escombro y cataclismo.
Copyright © 2012. Katy Parra Carrillo
Todos los derechos reservados. All rights reserved
Cercanías
CERCANÍAS
Se detiene el cercanías entre dos localidades, la huelga ha comenzado, alegría…
Bajan cien personas, antes sin rumbo cierto y ahora también sin transporte, hastío…
No existe un puñetero bar abierto en diez kilómetros a la redonda, soledad…
Todos protestan, nadie quiere hoy ganar un euro a costa de nadie, solidaridad…
Pasan las horas, ya es tarde y siguen sin moverse los trenes, cansancio…
La noche lo oscurece todo entre ruidos de sirenas y golpes de las cargas policiales a lo lejos, prepotencia…
Otro día igual que el anterior, sin futuro, sin respuestas, sin verdaderas acciones sociales, sin trabajo, realidad…
Copyright © 2012 Atom Asecas
Todos los derechos reservados. All rights reserved
Autopista hacia el cielo
Autopista hacia el cielo
Contemplo tirada
en un charco de sangre
al borde de la cuneta
millones de vehículos
que a prisa circulan
en esta enorme autopista
de progreso industrial.
De la gasolinera de al lado
vienen voces fuertes
de clientes que regatean
para sacarle al vendedor
el precio más ajustado
por el cada vez más escaso
y precioso combustible.
Lo único que me han dicho
los porteros celestiales
que han salido a recibirme
es que no me sienta dolida
por haber terminado mi viaje
porque esta carretera masiva
se corta más adelante.
No me han aclarado si hay
desvío señalizado,
y si lo hay,
cómo es de largo.
¿Podrá la gente seguir en coche
o tendrá que ir andando?
¿Pondrá el gobierno autocares?
Supongo que si hubiera
al salir de una curva
un abrupto cortado,
un fatal abismo,
no me habrían acogido,
con esa blanca sonrisa
de luz divina inocente.
(Para inocencia, la mía)
Copyright © 2012. Lucía Fuentes (A.M.A.)
Todos los derechos reservados. All rights reserved
Club Bilderberg
CLUB BILDERBERG
El llamado club Bilderberg
es un grupo de gente que tiene, por supuesto,
reservado el derecho de admisión.
Se reúne tan sólo una vez cada año
en complejos de lujo de Europa y Norteamérica
a los que ni siquiera la prensa tiene acceso.
Sus miembros son los ciento treinta hombres
más ricos e influyentes del planeta.
Banqueros y políticos, gentes de la realeza
y financieros internacionales,
presidentes y vicepresidentes,
los dueños de los medios de comunicación
de mayor trascendencia,
los amos de las grandes petrolíferas.
Sólo una vez al año,
en sesiones que duran varios días.
Aquí no falta nada:
las ostras, el caviar, el cava, el bogavante.
Todo está minuciosa-
mente planificado.
Los miembros de este club son gentes destacadas
de los países ricos de Occidente.
La reina Beatriz y el príncipe de Holanda.
Don Carlos de Inglaterra.
Don Juan Carlos primero, rey de España,
y su amada consorte también, doña Sofía.
Secretarios, agentes, responsables
de Estado y del Tesoro
y de la Economía y de la Hacienda
y la Defensa y la Seguridad.
Gobernadores, senadores, empresarios
de Inglaterra, Alemania, los Estados Unidos,
Francia, Italia, Suecia,
Bélgica o Canadá,
por poner solamente unos cuantos ejemplos.
Lo que aquí se debate
es el orden mundial,
la paz y la justicia,
el salario de los trabajadores,
el derecho al progreso
y el reparto de toda la riqueza.
Lo que aquí se debate
son las guerras, el tráfico de armas,
el abuso de poder, las influencias,
las leyes que protegen
las macroeconomías, las multinacionales,
las especulaciones
sobre el dolor y el sufrimiento,
el genocidio de los inocentes,
el derecho a morir pataleando,
el reparto de toda la miseria,
el oscuro destino de millones de lágrimas.
Ciento treinta personas,
conforman el club Bilderberg.
deciden por el bien
de siete mil millones de habitantes.
Bendito sea el club.
Y sean alabadas sus santas decisiones.
Guarde Dios a sus miembros honorables.
Copyright © 2012. JR Barat
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Un viejo sueño pisoteado
UN VIEJO SUEÑO PISOTEADO
Es difícil abrir el día a la esperanza,
sumergirte en las aguas sucias
de una ciudad que te mira a los ojos.
Tiembla la cuchilla en mi mano,
mientras se abre paso entre la espuma.
-«Éste no soy yo»- reza el cartel
que cuelga de mi corazón.
Yo vine aquí a amar las flores
de los días,
nunca vuestras sucias mentiras,
nunca vuestra podrida civilización.
Copyright © 2012. Antonio Soto
Todos los derechos reservados. All rights reserved
Ysidificaciones
Ysidificaciones
¿Y si nos vamos de los puestos de trabajo?
¿Y si abrimos esa puerta con cerrojo de jornada?
¿Y si miramos como un hombre a nuestro jefe
—no como a un dueño o a un tirano—
y le decimos que…le decimos que nos vamos?
¿Y si salimos a la calle y la pisamos
como se pisan las uvas de vendimia?
¿Y si nos dejamos abierta la camisa
y dejamos que se hinche con la brisa
y a medio trapo por las calles navegamos?
¿Y si…soñamos?
¿Y si nos perdemos por calles y por barrios
sin nombre, o cuyo nombre ignoramos?
¿Y si aspiramos el aroma en las callejas
proveniente de extractores de cocinas
y con ello nuestra alma alimentamos?
¿Y si nos sentamos
en un banco de la plaza que niños y palomas se disputan?
¿Y si respiramos?
¿Y si las piernas estiramos y hacia atrás la cabeza inclinamos,
Y el cielo —enmarcado por las copas de los pinos—
Absortos contemplamos?
¿Y si le decimos a la vida: “no es la vida que esperamos”?
¿Y si la cambiamos?
Copyright © 2012. Luis J. López Conesa
Todos los derechos reservados. All rights reserved
Ciudad
CIUDAD
Ciudad de distopías, quieres normalidad
y no cesan tus calles de supurar tinieblas.
Tus cimientos: mentira
y falsos dioses
y encierra tu epidermis un conflicto de razas
donde sonámbulos funambulistas
malviven junto a odres
de oscuridad que sacian
su sed quemando la alegría ajena
(con la tosca aquiescencia
y el aplauso rendido
de los necios esclavos
de este imperio sembrado de cenizas).
Caminan apestando todo aquello que tocan.
¿no bastan simplemente nuestras limitaciones,
o la claudicación de nuestros sueños?
Sois tormenta vehemente
que arrecia como lluvia
para acabar
con la poca esperanza que aún quedaba.
Copyright © 2012. Josías Martínez Fajardo
Todos los derechos reservados. All rights reserved
Indignación
INDIGNACION
Elites difusas
rescatadas de sus sombras
las que no se ven
acordadas en las tinieblas
de la humanidad
sátira democracia
de especulación y sainete
sin distinguir justicia
vomitada desde el púlpito
testimonial de la farsa
presunta normalidad
lejana en las ruinas
de representaciones oligárquicas
plutocracia sistematizada
iniquidad del camino
para el beneficio infinito
de la caverna
en detrimento social
de la libertad
reminiscencias románticas
de nebulosas modernidades
arrogándose protagonismo
de un ciudadanismo fracasado
no es nuevo
el movimiento de labradores
nos conocemos de siempre
desde todos los años
refrendados rehenes perpetuos
de mil colores y única voz
en la despedida
de debilidades
individualidades arrancadas
de las líneas de la mano
del tiempo
del dolor mudo transigido
refrendando el descontento
el ejemplo perenne
transitando las venas
alimentando el alma
apostatas de secesiones colectivas
sin refugio
ni excusas
sin más barricadas que los cuerpos
durmiendo en el suelo
de plazas liberadas
de la solidaridad
tomando el palacio de invierno
de la transformación
escribiendo el futuro
en la dialéctica comunitaria
con pequeños pasos
de ilusión y esperanza
entusiasmados gritos de silencio
que nos enseñan el reto
de las entrañas
de la historia
del viento y sus olores
con la melancolía de revoluciones
las de todos los días
y las que están por llegar
cerrando los ojos para soñar
política real y cercana
reclamando un mañana
en la causalidad insumisa
del inconformismo
la indignación
el materialismo histórico
y la verdad.
Copyright © 2012. Íbon Zubiela
Todos los derechos reservados. All rights reserved
El cuento de nunca acabar
EL CUENTO DE NUNCA ACABAR
El cuento se repite irremediable.
El hombre esconde un lobo para el hombre.
Qué más da que haya sido el primer mundo
el que aplastó al segundo o al tercero.
Qué más da que se llamen sacerdotes,
políticos o zares,
banqueros o empresarios,
si el miedo a la hecatombe,
a la prima de riesgo,
a dios o a cualquier cosa es su herramienta.
Qué más da que construyan catedrales,
pirámides, palacios,
edificios, o jueguen a la bolsa,
si al redactar las leyes
corrompen las palabras
para robar con ellas.
Qué más da cómo vistan, cómo hablen
qué más da para darnos por perdidos.
La Historia se resume en lo de siempre:
unos pocos que joden a unos muchos,
si esos muchos no saben decir basta.
Copyright © 2012. Inma Pelegrín
Todos los derechos reservados. All rights reserved
Fábula de invierno
FÁBULA DE INVIERNO
Quisiera desdecirme de mis declaraciones
y asegurarte
que este subsuelo, en el que sobrevives,
no es más que un entreacto
para salir de ésta sin un solo rasguño.
Reconozco, hija mía, que malvendí tus sueños
para que nuestra fábula tuviera un desenlace más feliz.
Confieso que mentí para reconciliarme con la vida
y deshice tus cuentos con premeditación,
pero esta vez va en serio:
El mundo que quería para ti
ha cerrado los sueños con candado
y te ha dejado un alma en bancarrota.
No le entregues las llaves al invierno
ni le abras la puerta a Cenicienta.
Copyright © 2012. Katy Parra Carrillo
Todos los derechos reservados. All rights reserved
Telépolis (atardecer en zapping)
Telépolis (atardecer en zapping)
«¡Insensatos!» (Homero, Od. I, 7)
1
Querido lector, querido amigo: compre
el nuevo y flamante fascículo
de la guerra de España
disponible ahora en su kiosko.
Precio inmejorable:
con el número uno le regalamos el dos
sin gastos de envío
y las nuevas imágenes de vídeo
inéditas de noches
en vela y ropas sucias, fusilados,
palabras susurradas en la oscuridad,
sangre, sudor y miedo.
Cómprelo, lector, disfrútelo,
regálelo a sus familiares y amigos.
2 (Tiempos salvajes)
No está bien que hablemos de la guerra
de los muertos
de las palabras oscuras en la celda
nocturna antes del alba.
Eran otros tiempos.
Ya no se fusila a nadie,
vivimos en un mundo libre,
somos mejores y más modernos,
más democráticos.
Ya no se mata a nadie por sus ideas políticas
porque nadie tiene hoy ideas políticas
ni ideas de ninguna clase.
Eran otros tiempos.
Tiempos duros, tiempos salvajes,
todo el mundo cogía un arma a la menor provocación
¡insensatos!
No conocían la fuerza de la democracia.
3 (anuncios)
hay un banquero en cada casa
que ama como un padre
y llora como un niño
hay un banquero en cada casa
y en los colegios las calles y los parques
susurra en vuestros oídos
¡escuchadlo!
sonríe a las muchachas y muchachos
¡miradlo!
al ocaso de los ojos y las bocas
hay un banquero en cada casa.
4 Viva las Vegas
Durruti, Trotsky y Rosa Luxemburgo,
iconos de una secta de desharrapados,
no de los despojados o de los sin tierra.
Lenin, Gramsci, Sandino,
metáforas audiovisuales
y chapas en la ropa de neohippies progresistas
con foto del Ché en los bolsitos de lana.
(Viva las Vegas)
5
La pobreza es mala para la salud.
Los drogadictos y chorizos,
los camellos y las putas,
los inmigrantes y gitanos
los precarios y temporales
no tienen —dicen— ideas políticas.
Mienten mienten mienten
Sólo los banqueros y sus títeres parlamentarios
tienen las ideas claras
y distintas.
Sobre todo distintas.
Copyright © 2012. José Luis Bellón Aguilera
Todos los derechos reservados. All rights reserved
Los versos más tristes
Los versos más tristes
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo:
el mundo está mal hecho. Esto no hay dios
que lo arregle. Aquí se ve la mano
de algún psicópata en la sombra.
El dolor se propaga
a la velocidad
del sonido, se lleva
a los hombres igual que un huracán
y apenas queda tiempo
para considerar tanta desgracia:
el hambre, la injusticia, la guerra, la violencia
campan por sus respetos
en este valle sórdido de lágrimas
donde nadie reparte
los panes y los peces.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo,
nos hemos extraviado
en un oscuro dédalo
de estrellas que se extinguen,
dando vueltas y vueltas y más vueltas
en el tiovivo absurdo de la historia.
Los jefes se reparten el pastel
ajenos al clamor de las semillas
que se ahogan debajo de la tierra.
Sin duda alguna,
puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Copyright © 2012 JR Barat
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El «banco malo»
El “banco malo”
Para que el banco malo funcione,
tiene que ser malo de verdad
y si no que no lo hagan
y que se queden como están.
Empleados de banca sin sueldo
que vendan opciones de ahorro
y futuros de cuenta corriente
a quebrados, muertos y tontos.
Letra pequeña invisible
comisión del mil por cero
para contratos sin fecha
escritos en arameo.
Tarjetas redondas de agua
cajeros hechos de harina
que den billetes de viento
con tinta blanca corrida.
Hipotecas sin inmuebles
para deudas sin acreedores
monjitas de la caridad
que embarguen males mayores.
«Pagarías» y «chaqués»
librados sin ningún fondo
firmados con pluma verde
de pingüino albino rojo.
¡Sucursales en barrancos
balances duodecimales
teléfonos insonoros
atracadores policiales!
¡Ingeniería contable y legal,
imaginación al poder!
¡Enciende la luz, amigo,
que en Europa empieza a atardecer!
Copyright © 2012 Tony Martin-Woods (A.M.A.)
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Transforming with Poetry 