Fábula de invierno
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Telépolis (atardecer en zapping)
Telépolis (atardecer en zapping)
«¡Insensatos!» (Homero, Od. I, 7)
1
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de la guerra de España
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inéditas de noches
en vela y ropas sucias, fusilados,
palabras susurradas en la oscuridad,
sangre, sudor y miedo.
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2 (Tiempos salvajes)
No está bien que hablemos de la guerra
de los muertos
de las palabras oscuras en la celda
nocturna antes del alba.
Eran otros tiempos.
Ya no se fusila a nadie,
vivimos en un mundo libre,
somos mejores y más modernos,
más democráticos.
Ya no se mata a nadie por sus ideas políticas
porque nadie tiene hoy ideas políticas
ni ideas de ninguna clase.
Eran otros tiempos.
Tiempos duros, tiempos salvajes,
todo el mundo cogía un arma a la menor provocación
¡insensatos!
No conocían la fuerza de la democracia.
3 (anuncios)
hay un banquero en cada casa
que ama como un padre
y llora como un niño
hay un banquero en cada casa
y en los colegios las calles y los parques
susurra en vuestros oídos
¡escuchadlo!
sonríe a las muchachas y muchachos
¡miradlo!
al ocaso de los ojos y las bocas
hay un banquero en cada casa.
4 Viva las Vegas
Durruti, Trotsky y Rosa Luxemburgo,
iconos de una secta de desharrapados,
no de los despojados o de los sin tierra.
Lenin, Gramsci, Sandino,
metáforas audiovisuales
y chapas en la ropa de neohippies progresistas
con foto del Ché en los bolsitos de lana.
(Viva las Vegas)
5
La pobreza es mala para la salud.
Los drogadictos y chorizos,
los camellos y las putas,
los inmigrantes y gitanos
los precarios y temporales
no tienen —dicen— ideas políticas.
Mienten mienten mienten
Sólo los banqueros y sus títeres parlamentarios
tienen las ideas claras
y distintas.
Sobre todo distintas.
Copyright © 2012. José Luis Bellón Aguilera
Todos los derechos reservados. All rights reserved
Los versos más tristes
Los versos más tristes
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo:
el mundo está mal hecho. Esto no hay dios
que lo arregle. Aquí se ve la mano
de algún psicópata en la sombra.
El dolor se propaga
a la velocidad
del sonido, se lleva
a los hombres igual que un huracán
y apenas queda tiempo
para considerar tanta desgracia:
el hambre, la injusticia, la guerra, la violencia
campan por sus respetos
en este valle sórdido de lágrimas
donde nadie reparte
los panes y los peces.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo,
nos hemos extraviado
en un oscuro dédalo
de estrellas que se extinguen,
dando vueltas y vueltas y más vueltas
en el tiovivo absurdo de la historia.
Los jefes se reparten el pastel
ajenos al clamor de las semillas
que se ahogan debajo de la tierra.
Sin duda alguna,
puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Copyright © 2012 JR Barat
Todos los derechos reservados. All rights reserved
El «banco malo»
El “banco malo”
Para que el banco malo funcione,
tiene que ser malo de verdad
y si no que no lo hagan
y que se queden como están.
Empleados de banca sin sueldo
que vendan opciones de ahorro
y futuros de cuenta corriente
a quebrados, muertos y tontos.
Letra pequeña invisible
comisión del mil por cero
para contratos sin fecha
escritos en arameo.
Tarjetas redondas de agua
cajeros hechos de harina
que den billetes de viento
con tinta blanca corrida.
Hipotecas sin inmuebles
para deudas sin acreedores
monjitas de la caridad
que embarguen males mayores.
«Pagarías» y «chaqués»
librados sin ningún fondo
firmados con pluma verde
de pingüino albino rojo.
¡Sucursales en barrancos
balances duodecimales
teléfonos insonoros
atracadores policiales!
¡Ingeniería contable y legal,
imaginación al poder!
¡Enciende la luz, amigo,
que en Europa empieza a atardecer!
Copyright © 2012 Tony Martin-Woods (A.M.A.)
Todos los derechos reservados. All rights reserved
Transforming with Poetry 